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  La Maldición de la Rosa Carmesí.                      Por: Dirk Kelly. Capítulo 3: El cuerpo del deseo. El tercer día amaneció con una niebla leve sobre los campos de Wycliffe. El sol, aún perezoso, derramaba una luz dorada que acariciaba la superficie del lago, rodeado de árboles y helechos espigados que se mecían como si escucharan los suspiros del bosque. Lady Christine cabalgaba junto a Derek en un solo corcel, una montura alazana de nombre Titania. Él sostenía las riendas, y ella, envuelta en un vestido azul claro y un corsé ajustado, se aferraba a su torso desnudo. Había insistido en que no llevara camisa. Decía que “olía a bosque”, pero en realidad lo deseaba demasiado como para dejarlo cubierto. Sentía el calor de su espalda contra su pecho, el músculo vivo bajo la piel, el roce de sus caderas contra las suyas con cada trote… y no lo soportaba más. La silla de montar, a cada vaivén, golpeaba ligeramente sus entrepiern...

  La Maldición de la Rosa Carmesí.                          Por: Dirk Kelly. Capítulo 2: La copa no tomada. La cámara del ala oeste estaba envuelta en penumbra. Las cortinas de terciopelo oscuro, cerradas. Una vela alta ardía junto a una mesa baja, donde aún humeaba la mezcla. Hierbas quemadas. Un aroma a canela, cuero húmedo y flores podridas flotaba en el aire. En una copa de cristal rojo—ya vacía—reposaban las huellas de lo que había sido un vino común, transformado por el arte antiguo de la magia roja. La figura encapuchada, envuelta en una capa de terciopelo negro, observaba desde el hueco secreto en la pared del salón. Veía todo: a los criados, al Conde riendo con sus invitados, y a Lady Christine alzar la copa que nunca debía tocar. —Maldición... —susurró, sin rabia pero con deseo—. No era para ti, niña. Las velas parpadearon. El hechizo, elaborado con sangre de mirto, raíz de dama nocturna, pétalos de rosa car...

  La Maldición de la Rosa Carmesí.                            Por: Dirk Kelly. Capítulo 1: El mozo de los ojos de mirada penetrante. Castillo Karnstein, Yorkshire, Inglaterra. Primavera de 1785. La primera vez que Lady Christine Karnstein vio a Derek Van Der Westhuizen fue desde la galería del ala este, donde colgaban los tapices flamencos y la luz del sol filtraba su oro entre los vitrales antiguos. Él acababa de llegar, el carruaje con el escudo familiar aún crujía en el empedrado del patio. Sostenía la maleta de cuero con una sola mano, sin esfuerzo. Su cuerpo era como de mármol tallado, los hombros anchos, el andar felino y firme como si el mundo no pudiera derribarlo. Christine no podía apartar los ojos. Algo en él la desnudaba, como si su sola presencia supiera quién era ella más allá de los vestidos, de los modales, de las sonrisas. Él levantó la vista hacia donde ella lo observaba... y la miró directament...