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Un Italiano en Francia Por: Dirk Kelly Capítulo III:  La noche de los corredores vacíos La tormenta cayó sobre Versalles como un presagio. El cielo, encendido de relámpagos, parecía anunciar que el mármol del palacio pronto se quebraría. Los cortesanos se agolparon en los salones dorados, refugiados entre carcajadas, música y copas rebosantes de vino. Pero más allá de esas salas, los corredores estaban desiertos, cubiertos de sombras danzantes que las velas apenas lograban apartar. Fue allí donde Piero encontró a Fedora. Ella caminaba con un candelabro entre manos, la llama temblando como su propia respiración. La lluvia golpeaba contra los ventanales con un murmullo casi humano. —¿No temes a la tormenta? —preguntó él, su voz ronca en la penumbra. Fedora lo miró, y en ese instante el resplandor del rayo iluminó su rostro: la piel tersa, los labios entreabiertos, los ojos que ya no sabían disimular. —Temo más a otras cosas que a la tormenta —susurró ella. El silencio posterior fue a...

  Un Italiano en Francia Por: Dirk Kelly Capítulo II:  Espejos y Susurros Versalles era un palacio de espejos. No solo los que colgaban en las galerías infinitas, rodeados de candelabros, sino también los que nadie miraba: fragmentos escondidos en gabinetes privados, pequeños óvalos de mano olvidados en los tocadores, cristales empañados por el aliento de amantes furtivos. Todos ellos parecían guardar memorias ajenas, como si la piedra misma de aquel lugar respirara secretos. Piero Bonetti lo comprendió pronto. Cada vez que cruzaba un pasillo solitario, creía sentir que alguien lo observaba desde detrás del vidrio. Y sin embargo, no era miedo lo que lo invadía, sino una inquietud placentera, una vibración en la piel semejante al deseo reprimido. Fedora aparecía siempre en los lugares donde menos se esperaba: doblando la esquina de un corredor vacío, descendiendo las escaleras con un candelabro en la mano, atravesando con rapidez una galería desierta. Cada encuentro era breve, ...

Un Italiano en Francia Por: Dirk Kelly Capítulo I:  El  huésped de mármol Versalles, Francia, 1789. Dos meses antes de la Revolución. El palacio de Versalles aún resplandecía con su fulgor dorado, aunque en los corredores alfombrados de seda ya se percibía el temblor de un mundo que pronto caería. Bajo los techos pintados de dioses y musas, la nobleza francesa no pensaba en revoluciones ni en hambre, sino en cuerpos, perfumes y jadeos; en los juegos políticos y de poder... y placer... Juegos voluptuosos que corrían de alcoba en alcoba como secretos disfrazados de máscaras. El comercio, sin embargo, no se detenía. A la sombra de candelabros encendidos, hombres de Italia, Flandes y España ofrecían sus telas como quien ofrece tesoros de otra era. Entre ellos, Piero, joven mercader italiano de mirada oscura y barba y cabellos dorados, llegaba a Versalles con bultos de lino, terciopelo y brocados teñidos con los tonos de un otoño perpetuo. Sus textiles no solo vestían a damas y cab...

El Granjero, la Hija del Vizconde y la Condesa.                      Por: Dirk Kelly Capítulo V:  El Altar de la Sangre y la Flor de los Deseos. Las campanas de la iglesia no repicaban desde la muerte de Cedric Blackthorne. Nadie se atrevía a tocarlas, como si temieran que su sonido atrajera más desgracias. En la casa de los Thorne, la tensión era casi palpable: los ojos de Clarimond estaban más oscuros, más húmedos, más llenos de una extraña melancolía… y su sombra parecía separarse un poco de su cuerpo al caer la tarde. Angela, por su parte, no podía dejar de pensar en lo ocurrido. Cada vez que cerraba los ojos, sentía en los labios la tibia y suave piel de los pechos de su prima. Recordaba con espeluznante nitidez el momento en que la vio entrelazada con Carmilla, jadeante, perdida, convertida en una ofrenda de deseo y sumisión. Esa noche, al volver a su alcoba, Angela estaba alterada, su cuerpo vibrando con una mezcla de de...