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  Lujuria en Versalles, Amor en Cataluña    Por: Dirk Kelly Capítulo V – Cataluña. El aire de Cataluña no era como el de Francia. Aquí, el viento parecía más limpio, más cargado de sal y de aromas cítricos; un aire que invitaba a soltar el peso de las sombras recientes. La mansión del primo del Duque, con sus muros ocres y balcones abiertos hacia viñedos infinitos, se alzó como un santuario de fuga y deseo. El Duque Armand de Villeneuve, aunque aún con las heridas invisibles del exilio, se sintió renacer al pisar esa tierra cálida. Pierre, por su parte, no podía apartar los ojos de Isolde: la había tenido entre sus brazos en la frontera, y cada mirada, cada roce, lo hacía arder de nuevo. Claudine, astuta como siempre, veía todo con ojos de ajedrecista: conocía los deseos de cada uno y sabía que en esa nueva tierra el pudor se deshacía una vez más como la cera bajo el sol. La primera noche en Cataluña fue de celebración. El primo del Duque descorchó los mejores vinos de su...

  Lujuria en Versalles, Amor en Cataluña    Por: Dirk Kelly Capítulo IV – La Mansión en la Frontera La noche era espesa como vino añejo. El carruaje, cubierto aún de barro y hollín de las aldeas incendiadas, se detuvo frente a la imponente mansión de Villeneuve, a pocos kilómetros de la frontera española. Allí, las columnas blanquecinas y las ventanas de hierro forjado parecían todavía pertenecer a la Francia antigua, la de terciopelos y banquetes, mientras a sus espaldas, París ardía y Versalles caía bajo el clamor de las masas. Los criados, con el miedo en los ojos, los recibieron en silencio. El Duque había preparado ese refugio como última carta: desde allí podrían escapar hacia España o, con suerte, reorganizar alianzas con las casas nobles del sur. Pero más que un refugio, la mansión se transformaría en un escenario de pasiones oscuras. Pierre d’Artagnan entró con paso firme, el sable aún ceñido, la mirada atenta. Había luchado en campañas, visto morir hombres bajo ...

  Lujuria en Versalles, Amor en Cataluña    Por: Dirk Kelly Capítulo  III –  La Huida a la Frontera   Las campanas de las aldeas repicaban con furia, no para anunciar la misa, sino para llamar al pueblo a las armas. Francia estaba incendiada. Versalles, otrora un edén de terciopelos y fuentes danzantes, se había convertido en rumor de hogueras, cuchillos escondidos y gritos de odio contra los nobles. En ese caos, la huida del Duque, Claudine, Isolde y Pierre d’Artagnan se volvió un ajedrez mortal. Las carreteras estaban infestadas de barricadas improvisadas, campesinos exaltados y soldados desertores que habían cambiado de bando. Y sin embargo, en esa huida al filo de la guillotina, el deseo se entrelazaba con el miedo como un veneno dulce. Isolde, con la piel aún encendida por las noches de Versalles, miraba de reojo a Pierre. Su porte de mosquetero, con la casaca gastada por la guerra pero los ojos brillando como acero bruñido, le provocaba escalofríos qu...

Lujuria en Versalles, Amor en Cataluña    Por: Dirk Kelly Capítulo  II – El rescate del mosquetero  El calabozo apestaba a humedad, a hierro oxidado y a cuerpos derrotados. Las antorchas que colgaban de las paredes apenas iluminaban la piedra mohosa. El Duque de Villeneuve yacía en un rincón, aún orgulloso pese a la suciedad de sus ropas, con el rostro endurecido como mármol. Isolde, con la piel perlada de sudor y el cabello rubio enmarañado, temblaba de rabia más que de miedo, mientras Claudine, de labios encendidos y ojos como carbones brillantes, parecía tan fría y calculadora como siempre, aun en la desgracia. Los dos guardias que vigilaban la celda reían entre dientes, intercambiando comentarios sobre los cuerpos de las mujeres y del propio Duque. La tensión era insoportable, el presentimiento de lo peor flotaba en el aire. Entonces, los pasos de botas firmes resonaron en el pasillo. Una silueta se recortó contra la luz vacilante de las antorchas: un hombre de u...

  Lujuria en Versalles, Amor en Cataluña    Por: Dirk Kelly Capítulo  I – El arresto en Versalles El fuego de los candelabros derretía la cera en hilos lentos, como si midiera el pulso de un placer que no conocía tregua. En la alcoba privada del Duque Armand de Villeneuve, la seda de los cortinajes caía como un cielo nocturno sobre los cuerpos entrelazados. El noble, aún vestido con parte de su casaca azul bordada en hilo de oro, sostenía entre sus manos las caderas de Isolde de Marçay, rubia voluptuosa de ojos encendidos, mientras Claudine Morel, de cabello negro y labios como vino derramado, se inclinaba entre ambos, mordiendo, acariciando, susurrando palabras que se confundían con gemidos. Era un menage à trois de refinada decadencia, casi un ritual aristocrático contra el tedio de Versalles. El Duque, con su porte altivo y su musculatura contenida bajo los encajes, dominaba y se dejaba dominar con la misma altivez. Isolde arqueaba su espalda como si ofreciera su ...